À mão livre

Black Bird

2010-05-05T10:47:00.000-07:00

por causa do enredo
da teia
do fio
do enlace
do medo

...deixei que saltasses sobre mim e abracei meu corpo tentando conter essa loucura que de tão líquida escorria em gotas e antes que tocassem o chão evaporavam no ar vagalumeando solidões em meio à noite que derramava dos nossos olhos. Com as garras do abraço feri minha pele prá não ferir a tua. Deixei que morresse em mim a tua presença e preservei teus contornos, a tua sombra, teu cheiro-gosto de terra molhada, a luz fraca por onde a loucura tecia o silêncio com o meu gesto ao te ver pássaro negro cruzando a noite que havia entre nós, prá longe do meu domínio, das minhas auras, dos meus instintos, da minha alquimia...

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(imagem da internet)

Um gato e um girassol

2010-05-05T08:04:00.000-07:00

Aos vinte anos
olhei meu pai com outros olhos
percebi que as mães têm perfume
que suas mãos tecem a calma
e com ela vestem a alma...
não ouvi um tango
não escrevi poesia
enquanto a chuva caía
pela sombra eu vi o sol...
no meu quarto alaranjado
pintei um gato branco
e ao seu lado
um girassol.

(imagem da internet)

Crônica de um dia quebrado

2009-10-10T11:37:00.000-07:00

Furar a onda do dia, chegar do lado de lá com os olhos vermelhos. Escutar as promessas e rir de si mesmo prá depois chorar um pouco, escondido atrás de um espelho.
Pintar as paredes do quarto, colar estrelas no teto falso e esperar pela noite.
Comprar duas caixas de morango, uma para comer, outra para mofar na geladeira.
Comprar uva sem caroço prá comer sem pensar, prá comer sem parar.
Não parar prá não ter que pensar. Não pensar prá não se engasgar com o pensamento.
Abrir as janelas prá renovar o ar. Olhar a água borbulhar antes de tomar a vitamina C. Jogar a cabeça prá baixo e esperar que o sangue venha salvar. Esperar a face corar, o sinal abrir e atravessar a rua como quem atravessa um deserto. Lembrar um pouco da areia, lembrar do que não quer esquecer, esquecer do que não quer mais lembrar.
Comprar naftalina, comprar geléia de tangerina, comprar balas prá colorir os potes de vidro, prá colorir a casa, prá não ter que se colorir.
Preparar a refeição mais lenta, passar horas refogando o tempo, depois tomar chá com pastilha de menta, ligar o som e ouvir música prá não ter que ouvir nada.

Deixar o telefone tocar e se alongar, se alongar, se alongar.
Jogar fora as coisas quebradas, guardar um caco de cada prá quando quiser se cortar.
Comprar merthiolate, novalgina, dorilax. Se preparar prá quando a dor chegar.
Esquecer um pouco mais, chorar um pouco mais.
Lembrar de comprar tomate e manjericão prá por na salada e esperar, esperar, esperar.
Se deixar influenciar, se permitir errar. Escrever por linhas tortas, separar cada ló-gi-ca, ra-zão, pro-ce-di-men-to.
Exercitar o músculo coração. Amar sem pedir licença, sem férias nem recompensa.

imagem: desenho de Cristina Nunes

A hora da novela

2009-06-09T20:59:00.000-07:00

Passando as mãos pelos quadris ela estica um pouco o pano. A cabeça inclinada pro lado e três passos prá trás. Acho que ficou bom. Não. Não ficou bom. Frente ao espelho nunca nada está, satisfatoriamente, bom. Se ao menos estivesse chovendo. Uma capa de chuva a deixaria elegante. Européia!
Lembrou do avião que atravessou o céu rasgando o silêncio da tarde. A essa hora já deve ter pousado em seu destino os vários destinos. Vontade de dizer que contigo iria prá Hungria, Nova Zelândia, Papua Guiné. Prá qualquer lugar e depois voltar um pouco mais tua, um pouco mais meu, ou quem sabe com um pouco de nós... Sonhar é bom, mas causa muita confusão nos espelhos de corpo inteiro.
O vestido não caiu bem, falta carne aqui, falta tecido ali e esse calor é um inferno. Procura outro mais solto, e entre um vestido e outro se vê nua num quarto com as janelas abertas. Será que ele me vê? Pois que veja e justifique esse corpo resistindo entre um vestido e outro. Até inventa um olhar fingidor num véu com transparências noturnas. Se ele a visse, ela não estaria com os olhos fechados prá se ver mais bonita, os lábios se movendo revirando palavras soltas como asas de borboleta. Ela estaria com os olhos bem abertos ansiosos em ver tua boca curiosa. Talvez te falasse coisas que quando ditas em determinados momentos se tornam especiais. Mas nem tudo ela diz, guarda sempre algo prá depois, deixando no ar um ponto de espera. Por isso esse ar tão denso, esse sorriso rápido. Quem quiser vê-la sorrindo tem que estar atento. Será que ele está atento? Será que vê a carne branca onde o sol não alcança? Será que percebe que assim viajante ela fica mais bonita?
Abre os olhos e o que reflete no espelho vai além da pele, dos pelos, dos poros.
Ela finge que se entende, finge que segura as pontas, mas quando as solta ela sobe e sobe e sobe e então...
Uma trovoada arrasta o céu prá longe.
Desiste dos vestidos e veste a camisola de algodão. Na janela confere o tempo, parece que vai chover. Deitada na cama liga a televisão prá assistir a novela. A capa de chuva deixaria atraente a pele nua. Mas o calor está mesmo o inferno. Quantas borboletas engoli? A tua boca deve ter gosto de Amaretto. Se ao menos sonhasse contigo. Papua Guiné fica onde mesmo? ...
No alto da noite um avião risca no céu outros destinos.

imagem: desenho de Cristina Nunes

Lembrança

2009-03-01T11:16:00.001-08:00

Gosto de brincar com a tua lembrança, afinal de contas foi contigo que aprendi que a noite é uma criança que gosta de fantasia, de fechar os olhos prá se sentir invisível, de inventar histórias onde ela é a protagonista.
Gosto de cutucar esse corpo prá ver se ainda vive, se ainda assovia a nossa melodia, a mesma melodia que fez da nossa ciranda a roda gigante que nos deixava no topo de um mundo onde o ar tinha um perfume de sândalo e serenata. A nossa atmosfera lúdica onde os olhos da lua lacrimejavam de sono piscando sonhos cobertos de nuvens, e era aí que deixávamos nossas pegadas, nossos passos ritmados. Conjugados na cumplicidade tocávamos o céu que nos protegia. E a gente não via o tempo passar, a gente não sentia porque estávamos no centro das nossas atenções, tudo que não fosse eterno ficava no lado de fora, e não havia nada que quebrasse esse encanto, e não havia nada além desse encanto.
A tua lembrança é uma água viva que arde em meus olhos, solfeja no ouvido, convida a dançar. A tua lembrança me rodopia, gira e gira, brinca comigo e some no ar...

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Recomeços

2009-02-18T18:23:00.000-08:00

A minha melhor parte reparte-se em vontades inacabadas, interrompidas, amontoadas, quase esquecidas. Os meus recomeços, eu reconheço, nunca tem fim. Porque são pedaços de mim que flutuam acima das horas, pairam feito poeira sem peso e brilham quando um facho qualquer de luz entra sem pedir licença pela casa que habito. A casa onde distraio o tempo com gestos imprecisos, disfarçados pela nudez das palavras lentas e repetidas no canto da boca. A minha parte que não distingue o grito, é sussurro lenitivo, é sentido de cor e de risco, é de natureza morta que pulsa e por dentro o corpo se agita, é olhar estendido sobre a ressaca de um mar magoado pelo vento. Acenos de luz e sombra pelas paredes que abraçam o corpo dentro do corpo que abraço... habito a casa que respira o ar feito de água e areia, poeiras e penas, gotas de minutos serenos, pequenas contas de um colar partido, corais vazios, reminiscências.
A minha melhor parte é ter paciência, porque reconheço: os meus começos nunca têm fim.

imagem: desenho de Cristina Nunes

Espuma

2009-01-30T16:01:00.000-08:00

Uma onda se quebra espuma na pedra
braço de um corpo obscuro
numa força serena que tudo leva...
e leva meu corpo leve e me leva
resvalo na certeza que resta
tudo passa
tudo caminha sobre uma linha
horizonte fugaz...
fica prá trás uma nuvem de fumaça
desenhando rolos de música e vento
meu pensamento no escuro
sente a vertigem do esquecimento
apaga no tempo meu risco de giz
desenho feito com esmero
destino aprendiz...
nada mais além da espuma na pedra
dos meus olhos vendados
a flor do sonho na boca
enquanto a noite aderna
com seus navios e velas...

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Os sinos

2009-01-18T08:23:00.000-08:00

Não há o que esperar, nem ao menos o despertar dos sinos.
Apesar da festa das asas em torno da igreja. Parece uma celebração, um ritual de vida, alguma coisa que só a natureza explica. Eles vão e vem num trajeto que vai das árvores ao adro, das árvores às torres, das árvores aos vitrais... e são tantos que podia jurar que a levariam pelos bicos céu afora, fosse ela leve, feita de açúcar ou nuvem, mas é feita de pedra, feita de brita, bem fincada na terra... podia jurar que a vi levitar. Porém nada acontece além da cena dos pássaros bicando, de quando em quando, a face da igreja.
O que eles não sabem é da sua face, nem das suas fases de olhar prá igreja com os pássaros em volta se alimentando dela e construindo seus ninhos.
Se pudesse faria um ninho no alto da torre... se soubesse.
Mas não pode porque suas mãos se ocupam em tecer os fios dos seus vestidos, apenas seus olhos sabem bordar os ninhos, seus olhos de beijar flores, de voar alto por sobre a cidade deserta que mais parece um cenário vazio onde personagens descansam à espera do terceiro sino, terceiro chamado, o abrir das cortinas.
Quase amanhece em torno da igreja. Podia jurar que ouvi os sinos.
Podia jurar que do alto da torre alguém acenava sorrindo...

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Santuário

2009-01-18T08:07:00.000-08:00

"...não se afobe não, que nada é prá já, o amor não tem pressa, ele pode esperar em silêncio..."

Chico Buarque

***

Fugir talvez fosse uma solução.
Um caminho a se consumir... a lhe consumir... sumir no ar sem nenhuma explicação...
A porta aberta seria a chave prá que entrassem na casa procurando por ela... e ela por onde andaria?
Seus armários vasculhados pelos escafandristas explorando seu quarto,
suas coisas,
sua alma,
desvãos...
A cidade então submersa era o mundo que havia escapado de suas mãos.
O amor sem pressa mergulhado no silêncio,
num fundo de armário,
na posta-restante,
poemas,
mentiras,
retratos...
O amor sem pressa guardando o seu santuário.
Um dia quem sabe, de volta a essa estranha civilização ela então amaria esse amor amável, sem nenhuma afobação. Mas um desejo maior que a razão abduzira seu corpo e a fizera cair em tentação, ela caía do mundo e o mundo caía das suas mãos. Uma força contínua a levava de encontro à saída, ao universo de uma ilusão que corava sua face enquanto o sangue lhe fugia, seu vestido branco cortado em tiras, atirados no espaço refletindo as cores do seu arco-íris, a sorte ao léu, os braços abertos, o equilíbrio num puro sacrifício...
de encontro ao sol
de encontro ao sol
de encontro ao sol...

imagem: fotografia de Greg Gorman

Parapeito

2008-11-20T08:03:00.000-08:00

Esqueci as horas e fui contar as estrelas
uma por uma, até passar toda a tristeza.
Ficou com um brilho no ar e uma lágrima presa.
A vida é tão frágil quando me apoio no parapeito.
Olho prá rua, cravo meus pés no chão e abro meu peito.
É quando ela entra e se aboleta, feito borboleta
bate suas asas e me espalha de cores por dentro
e vai procurando um lugar prá pousar
pelos meus cantos canteiros, meus delírios viveiros
bebe da minha água riacho doce correnteza
se alimenta da minha calma e me faz inquieta
quando nas minhas falésias sonha alto
se arrisca no salto e plana gaivota branca
menina mar, moça oceano, mulher terra
contando as estrelas na solidão da janela.

imagem: desenho de Cristina Nunes

Chuvas...

2008-10-29T19:06:00.000-07:00

Te planto
nas minhas retinas
flor de acalanto
raiz cristalina.
Te planto
no solo fértil
na chuva indelével
e te colho pranto.
...
Quando chovia
ficava rouca
com olhar de poça
água de vida pouca
encharcada de melancolia.
...
A minha pele
tem sede da tua
quando na minha
se farta.
A tua pele e a minha
se tocam espelhos d’água.
A tua pele na minha
é chuva
na luz
serenata.
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Festa

2008-10-29T18:49:00.000-07:00

De repente o céu abriu-se glorioso com todas as peneiras destapando o sol, as árvores acenavam verdes esperanças de todas as cores, a brisa acarinhava seu rosto, doce, licorosa feito carinho de amor, de repente era flor brotando em seu peito, formosa, bonita, delicada, e tudo lhe sorria feliz numa alegria de criança abraçando a vida... a vida, enfim, a lhe cobrir de beijos, a lhe jogar confetes, serpentinas, tudo se movia a lhe dar boas vindas.
Aprumou o corpo um pouco curvado pelo cansaço, ajeitou os cabelos num gesto esquecido, molhou os lábios com a saliva marejada pelo choro engolido... engole o choro... engole o choro... ouvira e engolira mais do que devia, engolira calada o grito, no susto a palavra maldita, arranhara a garganta de vontades e arfara no ar abafado que lhe batia mares de ressacas, movimento... e o coração apertado, uma ilha de sentimentos imprensados entre a fome e a sede, num peito congestionado pelo vício do desejo... desejava e era tão bom desejar, era como chorar olhando pro sol que latejava manhãs de verão no corpo sem marcas, sem manchas, liso de adornos, pronto... era como esperar o cabelo crescer e correr entre os dedos, os fios nas costas, cócegas no vento, desejar era o vento que alfinetava na pele os grãos da areia, era como correr e correr até convergir ao ponto que flutuava entre o interno da sua pálpebra e o externo da sua retina onde tudo refletia intenso até que sumisse... e sumir era como esquecer.
Aprumou o corpo num gesto esquecido, buscou na memória um sorriso e moveu o ar com a brisa do seu cata-vento...

imagem: desenho de Cristina Nunes
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Nuvem

2008-10-18T16:48:00.000-07:00

Branca na cor do avesso
onde me encontro nuvem
me fragmento
nas formas que são
que quero
que tento
sou pura ilusão
nos braços do vento.

Imagem: desenho de Cristina Nunes

O nome dela

2008-10-06T04:53:00.000-07:00

De repente ele chamou por ela num canto de arribação atravessando a sua timidez, e uma forma de dor, estranha e inexplicável, provocou na sua boca um gosto de sangue, um gosto de vida, coração. Alguma coisa a feriu por dentro e no rosto, banhado de susto, a cor do seu avesso revelou a nascente de um sentimento que ela não conhecia.
Quis alcançar o corpo agora distante a se confundir, tocar os braços que roubaram seu nome e deixaram as asas presas no seu vestido. Passou a procurar seu nome nos braços dos homens que passavam por ela.
Passaram braços com outros nomes: Maria, Joana, Ana e Vera.
Passaram pelos outonos, invernos, verões, primaveras.
Passaram tantos, passaram poucos.
Passaram pássaros brandos e loucos.
Não viu o seu nome em nenhuma pena, nenhum suor exalou o seu nome... leu poemas em versos velozes, leu poesia na flor da janela, leu seu rosto espelhado... mas nenhum nome bordado na tela. E já quase esquecia que a noite caía na sombra das velas, no sopro da brisa, com a boca do dia guardando uma luz no horizonte.
Seguiu seu caminho sem guia nas tardes com ventos de areia, levantando poeira, folhas secas, ciscos de sonhos e o par de asas presas. Às vezes olhava prá trás e a lança afiada do sol franzia seus olhos e alargava seu rosto contraído, e retomava a caminhada numa corrida, até faltar o fôlego, as pernas, o ar, até faltar todo o sentido...

imagem: desenho de Cristina Nunes

Planos...

2008-09-30T15:06:00.000-07:00

Pequena rosa que me espia
enquanto toco com mãos frias
uma superfície de vidro
que me separa da vida.
Livre é a queda.
Livre é o arbítrio.
Eu que pensei fosse um sonho
esse vôo sobre o abismo
abri meus braços pro mundo
sem perceber que no fundo
brilhavam pedaços de mim.
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A teia

2008-09-30T14:57:00.001-07:00

O céu, com os olhos fechados, chorava na escuridão... eu olhava enquanto os bichos atravessavam, com seus sons noturnos, o silêncio que se movia entre os canteiros de folhas trêmulas, onde gotas lacrimosas do tempo deslizavam pelas laminas verdes escorregadias.
Apenas mais uma noite escura com uma chuva miúda, lenta e fraca como um choro pequeno de mágoa resignada.
Protegida pelo beiral do telhado eu simplesmente olhava, sem nenhuma pretensão. Mas havia uma aranha laboriosa, com gestos perfeitos e ritmados, em plena atividade. Volta e meia eu voltava meus olhos prá ela. Tão perto de mim parecia ignorar minha presença. Por um instante me vi mais forte que ela, maior, mais poderosa... seria fácil matá-la, pensei num segundo. Mas porque matá-la se era só mais uma aranha a tecer numa noite fria?... e tão fria a perscrutar cada ruído de um sentimento encoberto, numa sensação de vida estagnada, presa na trama que ela mesma urde com perfeição de nós e embaraços.
Resta o latejar das veias, o pulsar no peito, se debater de qualquer jeito.
Resta uma esperança tola, mas boa.
Resta sempre alguma coisa prá se estender ao sol quando a manhã, com os olhos abertos, nos cobre de luz.
Resta sempre um pouco de nós.
E porque era uma noite negra, abri bem meus olhos prá tentar entender o que o céu encobria, mas emaranhado o pensamento não se alinhava, eu não alcançava e só me restava o olhar parado na trama da teia alheia ao meu desvario.
Restava na pele um arrepio.
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Corpo e alma

2008-08-07T09:35:00.000-07:00

Não podia errar, não podia se perder, tampouco se deixar levar por qualquer sedução que cruzasse à sua frente com atalhos de espinhos e faróis de luar. A pele com que fora vestida não suportaria cortes, sangraria tanto que nada mais restaria a não ser ela mesma... e ela mesma era uma verdade equilibrada numa mentira de braços abertos, a sua forma de se apoiar tornava seu rosto distante, enevoado, como se através de alguma vidraça chorasse o tempo perdido em seus olhos.
Mergulhada nos espelhos noturnos a beleza mascarada perdia a feição, era outra a beleza que havia na face nua entregue ao erro, seu traço desfeito era a perfeição do risco na expressão de um movimento parado sobre os dormentes que formigavam seu chão... um chão que queria tocar com as mãos numa queda perfeita em compaixão, compaixão de si mesma retida na raiz da sua natureza errante.
E como se roubasse para si todo o ar que houvesse no mundo respirava fundo até sentir oco o espaço que, à sua volta, obrigava, vigiava, aprisionava... o espaço que ela evadia com a vingança de um sorriso pequeno e sincero esculpido pelos cinzéis de prata no silêncio dos gestos. Uma maldade humana ria da sua própria fraqueza ao ver-se crua e espantada na forma mais bruta. Clandestina em seu próprio corpo a transgressão da alma era a sua libertação.

imagem: desenho de Cristina Nunes

Indefinida

2008-05-09T09:50:00.000-07:00

Sentia um aperto no peito e, talvez por isso, se sentisse tão pequena e, talvez por se sentir pequena, seu olhar se alongava comprido e fino como um córrego rio. Possuía rios no olhar e com os olhos sorria sempre que não conseguia definir sua aflição.
Era aflita e leve e respirava nuvens, fragrâncias de frascos vazios, respirava a essência dos seus dias e se sentia suspensa. Ela estava apaixonada pela vida que avistava ao longe presa pelo fio do olhar que se alongava, ela se prolongava com os olhos pousados na fuga do horizonte. Às vezes ouvia risos e vozes que pareciam vir de muito longe, e uma mão a tocava e no movimento lento de uns lábios ela lia a pergunta: “...em que mundo você está?...”.
E todos tão certos e definidos, todos felizes desempenhando, todos corriam tão bem em volta do fogo, as fogueiras que eles pulavam, as ondas que eles furavam, todos mergulhavam tão bem de olhos abertos, todos se destacavam em cores volumosas à sombra de luzes que vinham do céu enquanto ela esmaecia num olhar de aquarela.
Nunca estava a postos, mas sempre prestes a tropeçar numa pedrinha, a se queimar com uma faísca, a se afogar numa gota. Ela se distraía com o que via ao longe, pelo que viria sem saber por onde, e se esquecia pequena e aflita parada de olhos parados, sustada, possuída por uma vida possível. O rosto contraído de pensamentos distantes que contornavam seu corpo e a levavam leve e aflita a pular fogueiras, a furar ondas, os olhos abertos ardendo... ardia o peito apertado de sentimentos e uma alegria surgia banhada em tristeza temperando a saliva. Ela sorria sentindo o gosto da lágrima na ponta da língua sentindo o mar encrespando na boca e mergulhava numa nostalgia que a destacava pálida na sombra das asas na iminente fuga.
Ela fugia do mundo sempre que se buscava e retornava cada vez mais apaixonada, pequena e aflita respirando nuvens, a sua essência leve nos frascos vazios, seus olhos se prolongando nos rios, ela sorrindo se alongando suspensa e tudo começava de novo...
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Depois então...

2008-04-20T19:21:00.000-07:00

O depois era uma coisa sempre presente, controladora, antes de tudo até... e deixava no ar um quê de tristeza sobre um rosto de um rubor esmaecido desde o tempo das primeiras lágrimas, onde tudo se movia lento e tudo era um corpo só em mãos enlaçadas girando ao redor. E era uma vez, a vez de dizer o verso bem bonito, dar adeus e ir embora.
Mas o pensamento tão distante levava a voz prá outros cantos, e como se antecipasse o vento, já era nuvem sobre um caminho cheio de curvas, túneis, atalhos, cancelas, canseiras. Seguir o depois cansava e provocava uma dor passageira a viajar no corpo pela vida inteira.
Mas na tristeza olhava prá lua e enxergava no escuro a grandeza da noite, e antes que a madrugada viesse pisar sobre as pálpebras seus pés de anjo, pensava, pensava, pensava muito e, quando quase se formava, esmorecia. Porque era tão fraca a força no braço prá puxar essa corda, dar esse laço. Havia um embaraço no ponto exato em que os dedos tocavam o desconhecido. As mãos formigavam na possibilidade do depois, o inevitável. Então apelava prá tristeza mansa e fechava os olhos entregando a trilha.
Porque pensava que era na noite que eles acordavam prá trilhar o depois, tramando em silêncio no silêncio do canto, da última lágrima, no abandono da nuvem seguindo no escuro até que tudo ficasse pequeno, distante, passageiro.
Depois veria, depois viria, depois saberia do raio na curva, na luz do túnel, o corte no atalho, as tantas cancelas, as tantas canseiras num corpo acelerado na mudança dos ventos, abrindo as mãos mostrando o caminho.
Depois, então, seria outra estação.

imagem: desenho de Cristina Nunes
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A andorinha

2008-03-28T10:13:00.000-07:00

Quando abri a porta do quarto ele estava lá, voando em círculos interligados desenhando nos meus olhos o símbolo do infinito. Quase se chocava nas paredes e no teto com o pé direito baixo. Num primeiro impulso fechei a porta e me detive no lado de fora com o mesmo frenesi de quando assisti “Os pássaros” de Hitchcock... mas era apenas uma andorinha que, distraída, entrou pela fresta de alguma telha e mergulhou no que para ela deveria ser um labirinto. Procurava uma saída. Eu também. O que fazer com uma andorinha voando pela casa? O que fazer com um pássaro se esbaqueando dentro de casa? Lembrei-me do poema de Gullar. Mas não me via à beira da loucura, pelo menos eu não. Pensei nas vésperas, todo dia é véspera. O amanhã, na verdade, nunca acontece até o dia em que acontece, e então: a saída. Todo dia pode ser a véspera. Isso muitas vezes me esbaqueia por dentro e me aprisiona em labirintos estreitos com tetos baixos. O que me resgata são as asas da poesia rompendo esse teto. A andorinha. Eu precisava encontrar uma maneira de entrar no quarto sem que ela se atirasse pela porta se embrenhando pela casa. Ela precisava era do céu, não de outros labirintos. Abri de novo a porta, dessa vez bem devagar, não queria que ela se espantasse comigo da mesma forma com que eu me espantei com ela. Labirintos. Ela estava pousada no alisar acima da janela, a janela fechada e as asas na iminente fuga. Ainda com o frenesi dos pássaros me aproximei lentamente, como se pisasse acima, um pouco mais acima, como se eu pisasse em nuvens, e eu me sentia à superfície do meu corpo, leve como se eu levitasse. Ela não se movia. Por um momento tive a pretensão de pensar que havia conquistado a sua confiança e senti vontade de tê-la nas mãos, mas se isso tivesse acontecido ela viria pousar na minha mão que estava estendida entre ela e a vidraça. Escolhi a vidraça. Abri a janela e no mesmo instante ela se foi. Passou rente aos meus olhos e mal pude perceber o sopro das suas asas. Debruçada no peitoril eu procurava por ela, mas nada via além do céu azul de uma manhã de véspera. Saí da janela e voltei pro quarto. Fui escrever poesia.

(imagem da internet)

Suspensos

2008-03-24T08:38:00.000-07:00

Foi no tempo em que tudo era suspenso
samambaias, lustres, os móbiles no quarto
os avós no retrato, espiral no incenso...
no tempo em que se bordava
espelhinhos nos vestidos, bolsinhas atravessadas
correntinhas, anéis de prata, o tempo odara
que viajava no trem das cores
no som da flauta doce, bambu, Bambuí
pirâmides de cristal, pedras de rio, Saí...
num tempo que ficou por aí
pelos caracóis dos cabelos, pelas conchas
mar de ilha, nas flores, no tom maravilha
por baixo dos pelos das axilas
das meninas extrovertidas...
pelas penas de pavão de Krishna, num brinco
nas argolas, nas tranças de um cinto
solas de borracha, couro cru, no homem nu
que correu pela cidade descalço, sem sandálias
no tempo das dálias no teatro, cena muda
o grito nas praças, esquinas, nas ruas
as casas fechadas, as pedras, vidraças... fumaça.
Um tempo que ficou pelas cartas do Henfil
pelas mãos de todas as mães
de maio, de agosto, de abril...
o tempo da sanha, da cana, sacana, façanha
e alguns até hoje ninguém nunca viu.
Um tempo suspenso sem documento
sem lenço pras lágrimas das Eunices
Angélicas, Marias na certa mania
de ter fé na vida, na força, na raça
no fio das alegorias, nas penas das asas caídas
dos anjos suspensos bordados no tempo
em estado de graça...

imagem: "croquis dos anjos - Zuzu Angel" (extraída da internet)

No casarão (...um rangido do tempo)

2008-03-19T08:39:00.000-07:00

A escada de madeira exalava um perfume de amêndoa doce e os degraus rangiam. Subíamos e descíamos acelerados.
Estou subindo agora e entrando no corredor dos quartos, uma galeria com paredes brancas e portas escuras. Aqui não podemos correr, não podemos falar alto, guardamos o riso, o choro e o grito. Entro no quarto que tem cheiro de água na moringa. É fresco e úmido como a própria moringa, é simples como o cobertor cinza e áspero que se torna macio quando estendido sobre o lençol branco de algodão, silencioso como o criado mudo velando a cama junto à parede.
Abro a janela e tudo é colorido. Os canteiros de flores e as costelas de adão estão lá, como sempre estiveram, assim como o chão de terra batida e o horizonte com o trem contornando a curva da montanha. Escuto os risos, os choros e os gritos, e todos correm para a estação de chegada e partida.
Deixo o quarto e de novo no corredor volto os olhos pro final da galeria, de lá vem o eco dos azulejos, dos últimos pingos do chuveiro.
Desço as escadas, desacelerada, e range o tempo.
No vestíbulo me encontro com ele, estático e eterno, me deparo com ele guardando tudo por dentro, o meu primeiro abrigo na sua moldura oval: o espelho de corpo inteiro.
Por ele vejo as mães passando com os cabelos presos, tornozelos à mostra, e os filhos chamando por elas. Os filhos sempre chamam por elas quando as vêem passar.
Vejo os balões de festa que estouram nas mãos dos meninos e das meninas que deslizam na água da fruta madura com o gosto do tamarindo salivando a vida. Escuto a ciranda das vozes entardecidas.
Meus olhos salivam a imagem que vejo, meu corpo inteiro não cabe mais nele, no meu primeiro espelho por onde um dia atravessei e perdi o caminho de volta. Mas num chamado do tempo me encontro em meio aos que correm atendendo ao apito do trem com sua fumaça desenhando rolos de música e vento.
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Talvez

2008-03-17T07:09:00.000-07:00

Talvez eu não tenha aprendido a respirar bem fundo esse ar que pressiona o teu mundo, que colore o teu céu de uma só nuance, tão escuro que o sol nem tem chance de clarear teu cabelo que cresce, enquanto ferve na minha cabeça tantas idéias prá tentar assimilar as tuas...
Talvez eu não tenha tido a postura correta, a coluna ereta, essa minha mania de olhar pro chão, tropeçando nas pedras da tua rua, pulando poças com tão pouca chuva, teu tempo ameaça e nunca estilhaça... é tão certa a tua meteorologia que fico sem graça das minhas intempéries, das minhas luas em pleno dia...
Talvez eu não tenha encarado de frente a tua face, teu olhar de sobreaviso, tuas fases sempre tão sérias e eu sempre pensando no teu menino que brinca comigo, joga conversa fora, que ri fora de hora mas logo se esconde... e eu fico procurando onde.
Talvez tenha se perdido em alguma curva, alguma esquina... talvez esteja esquecido em algum verso, alguma rima... talvez tenha mudado de endereço, de roupa, de rosto...
Talvez eu não tenha aprendido a desvendar teus mistérios, tuas senhas, enigmas, esses jogos tão teus...
Talvez não tenhas aprendido a desvendar os meus....

(imagem extraída da internet)

Um quadro em Santa Tereza

2008-03-12T08:27:00.000-07:00

Durante as aulas de desenho artístico, no curso de Arquitetura da Fau, visitamos vários locais aprazíveis na cidade do Rio de Janeiro para exercitarmos o desenho livre sob a orientação do professor Leitão. Entre esses locais o Passeio Público, Largo do Boticário, Urca, Aterro do Flamengo, por exemplo. Mas foi em Santa Tereza que eu vi o quadro com o rosto de um velho pintado a óleo.
Depois da aula, ao ar livre, em que desenhamos ladeiras e fachadas de casarões antigos, fui com alguns colegas caminhar pelas ruas estreitas com trilhos de bonde. Havia um casarão aberto à visitação, entramos. Logo uma escada de madeira, no salão com pé direito alto, me chamou atenção pela beleza e altivez da forma. O interior era sombrio, nas janelas – como vitrais – alguns vidros quebrados faziam com que a luz entrasse tímida e curiosa – como eu. Parada, entre as sombras, eu percorri com os olhos cada canto daquele salão que um dia foi habitado por alguma família e que agora estava vazio, mas cheio de histórias guardadas na mudez das paredes, no gemido da madeira lamentando o passado. Segui o caminho do meu pensamento e dei com os olhos no quadro, estava no alto da escada e era como se observasse a tudo e a todos. Parei ali. O rosto do velho pintado a óleo com perfeição de traços, expressão, luz e sombra. Não vi mais nada porque aquela imagem tapou meus olhos. Voltei para casa e a visão do quadro não me saía da cabeça. Ficava pensando quem seria o autor daquele retrato e de quem seria aquele rosto aprisionado numa expressão eternizada na perfeição dos traços. Algum tempo depois vi, na capa de uma revista, uma foto com o rosto de um velho, não era o mesmo, mas prá mim era ele. Peguei lápis e papel e desenhei, no meu jeito, o que vi e o que via. Guardei o desenho e apaguei o quadro da minha mente.
Por esses dias resolvi arrumar minhas gavetas e encontrei o desenho. A lembrança do quadro surgiu de repente. Percebi, então, que alguma coisa restara entre os traços que fiz. Não me lembro mais do semblante que havia no retrato, mas me lembro bem da força que havia nele. Desde esse dia essa lembrança insiste.
Algumas coisas não saem da minha cabeça. Por mais que eu tente apagá-las elas ficam ali, meio que adormecidas até que surgem de repente, numa lufada do vento ou mesmo no morno do nada, e se apoderam novamente de todo o espaço. Preciso, então, me libertar delas, uma por uma, e uma das maneiras é escrevendo, e como se fosse possível libertá-las... escrevo.

imagem: desenho de Cristina Nunes

Flor da solidão

2008-03-11T09:53:00.000-07:00

Como se tivesse uma obrigação com a vida acordava aos poucos e tomava conhecimento do dia conforme abria as janelas da casa. O céu exibia algumas nuvens, e via tantos rostos, sorrisos e olhos gigantes, brancos, bizarros, mas o vento alto as desmanchava e perdia-se a criação, a mesma forma repetida no contorno da sua imaginação. Mais um dia quieto, e quanto mais quieto o dia, mais inquieta ficava. Seu corpo franzia estalando na língua o tédio, provocando o silêncio cristalizado nas paredes mudas de uma casa vazia, e tão vazia estava que aceitava sem perceber tudo que à sua volta crescia. Sobrava tempo e solidão, uma solidão que enchia seus olhos, suas mãos, seu colo capaz de aconchegar um sentimento largo. Crescia o eco da mudez a lhe acenar as sombras... ela se confundia. Por onde andara que agora tão perdida não sabia como encontrar o ponto de espera, em algum lugar deixara essa marca, essa deixa, em algum ponto havia a ponta de um grito que esperava por ela. No começo da sua solidão dançava com suas sombras e se projetava nelas, multiplicada nas suas formas a leveza do seu corpo leve, suave no verso e reverso da pétala... era a flor. Uma flor que cresceu em seu canto cada vez mais mudo perdido em raízes a trincar paredes. Queria ouvir sua própria voz, mas faltavam palavras, faltava motivo, queria emoção, inventava um medo e faltava o sentido, não tinha medo da solidão. Por isso esperava que a noite trouxesse o seu choro solitário, um choro inútil e desperdiçado porque ninguém via o quanto era bonita chorando, ninguém sabia que sua lágrima tinha gosto de flor mordida, que sua face ruborizava em pensamentos tolos, frementes e tão necessários...

imagem: desenho de Cristina Nunes

Coisas que vi

2008-03-10T08:59:00.000-07:00

Vi outonos nos olhos de um cão
os lábios num risco de faca
um andarilho nos ventos da solidão
deixando na areia a sua marca...
Vi mulheres adejando
em meio a lençóis brancos
matriarcas se pondo ao tempo
outras se rastejando...
Vi donzelas suspirando
no veneno da madrugada
em volta de um corpo afogado
os sinais da morte anunciada...
Vi borboletas pousando
em vestidos com flor de algodão
senti o cheiro da goiaba
impregnado em minha mão...
Vi poesia em grãos de poeira
ouvi lamentos perdidos no mar
adormeci como Delgadina
com o amor a me soprar...

... as histórias do Gabo, que é sempre bom recordar.

imagem: desenho de Carybé

Um livro chamado Criatividades

2008-03-09T10:43:00.000-07:00

Era um livro meio caderno, um caderno meio livro, era feito de páginas que se alternavam entre poemas e folhas em branco. Na direita os poemas nas páginas coloridas, na esquerda as páginas brancas. Era feito de estímulos, provocava e intimidava. Como diria Adélia Prado: espicaçava. O título: Criatividades. O objetivo era esse mesmo, cutucar a criatividade dos alunos. Não me recordo em que série eu estava quando nas aulas de literatura o conheci, mas me recordo bem do que senti ao ler “Poema em linha reta”. Foi como se eu derrapasse e enquanto lia nada mais em volta acontecia. Parei na folha ao lado, em branco, extasiada. Por essa época eu já estava seduzida pela poesia de Vinícius, lia suas crônicas e ouvia muita música. Os amigos curtiam Led Zeppelin, Bob Dylan e Janis Joplin enquanto eu ouvia... “Paris outono de 73, estou no nosso bar mais uma vez...” em que bar eu estava? Em que ano eu estava? Pelo 73 suponho que por volta dos 74, nos meus 16, 17 anos. Acho que foi quando comecei a escrever alguma coisa. À princípio transcrevia para o branco das páginas os poemas e as letras de Vinícius: “...São demais os perigos desta vida... principalmente quando uma lua chega de repente...”. A lua. Eu, que já olhava prá ela, passei a encará-la com olhares de espelho. Arriscava, então, meus versos à lápis tímida comigo mesma e, envergonhada com o que escrevia, apagava. Mas Criatividades exigia alguma coisa dos alunos e, para não deixar pistas, eu desenhava por cima das marcas do que não sei se era poesia. O ano letivo terminou com o livro todo marcado por rabiscos. Passei a escrever em papéis soltos que eu guardava, bem dobrados, numa caixa de sabonetes que eu mantinha escondida no armário. Não sei o que aconteceu com o livro, provavelmente se perdeu nas tantas mudanças de casa, mas a caixa de sabonetes, na primeira oportunidade, joguei fora com tudo dentro. E nessas tantas mudanças acabei me perdendo, e perdendo também o costume de encarar a lua, porém nunca deixei de encarar o espelho procurando por ela. Até o dia em que, anos depois, me vi com aquele livro velho, sem capa e com as páginas espessas. Era um livro de poemas de Fernando Pessoa, na pessoa de Álvaro de Campos, que minha irmã havia esquecido comigo numa das suas mudanças. De novo derrapei no poema em linha reta e parei na porta de uma tabacaria, extasiada imaginando o céu de Lisboa. Uma lua surgiu de repente quando Criatividades emergiu na lembrança me espicaçando. Voltei a escrever e, apesar dos perigos, nunca mais apaguei nem um traço.

À mão livre

2008-03-09T10:30:00.000-07:00

Livre
as mãos desenhando esse traço
caminho contínuo
na perspectiva o destino
no horizonte
um ponto invisível no espaço.
Na linha da vida
a arte que faço
nos olhos o ponto de fuga
as mãos buscando o sentido
no leve tremor
que faz o traço
mais bonito...